漫天卷地，已难辩光色，一切夯死的静物，都活了过来，都在动。
这院里，原是有一刀，一枪的。
细听，锋芒有声，万马奔腾。
院里的人，头发和衣服都被吹成了呼啸的旌旗。瞎盲的视觉，滚成了戈壁滩上的碎石，只能机械性地随着地动，随着山摇惶惶无知。
只有寥寥零星的片段可以被捕捉，那堪比人身的斩马长刀，横在严是虔手中，肘悬过眉，单臂过肩从背后取刃，轻如羽般无可称量，如信手拈来的嫩枝儿一样巧变。
刀尖离开地面，星流霆击，动颤的地面裂开黢黑的巨口，可这不过是起刀时随手取锋，如同一道泼墨书法时飒沓拖甩的黑墨——
一刀横平。
如同雨滴落在不起眼的小水池中，一圈小花，就勾出一片涟漪，然后成串，雷动风行。
横平竖直的墙院，地面，如水波一样摇摆。
每一片瓦、一片土，砖缝中的绿叶……所有微小活过来的静物，全都成了这院中被刀光掀翻的矩阵，千枝万叶的散开，形成了烟。
可是刀光所向，这里，没有小水池。
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