从德州那个连加油站都大得像座T育场的荒原，一路向南降落在墨西哥城时，我感觉自己像是从一个冷sE调的工业纪录片，直接被扔进了一部高饱和度、快转三倍速的歌舞剧里。
墨西哥城的空气是「厚」的。那是混合了刚出炉的玉米饼香、焚烧过的辣椒皮、排气管废气，还有那种在海拔两千公尺高地上，yAn光直接把尘埃晒乾後的燥热感。这座城市有一种**「根本没打算让你安静」**的热情，sE彩多到让人眼花撩乱，紫sE的蓝花楹、粉红sE的老墙、还有路边摊位上那种亮得刺眼的萤光橘sE酱汁。
志诚以前最讨厌这种「混乱」。
他去旅游，必看「乾净指数」。他会说：「晓芬，这种连冷链系统都没保障的地方，我们去看看博物馆就好，路边摊的东西，千万不能碰，那是对免疫系统的挑衅。」
跟他在一起的那五年，我连吃颗草莓都要用流动水冲洗十分钟。
我活得像是一件被真空包装起来的羊绒衫，乾净、柔软、昂贵，但一点人气都没有。我那失踪已久的「食慾」，大概就是在那种过度保护的环境下，活活被闷Si的。
我走在改革大道上，脚步不自觉地被一阵带着节奏感的剁r0U声x1引。
那是一个街角的小摊，橘sE的招牌上歪歪斜斜写着「ElPastor」。
摊位前站满了西装革履的上班族、拿着滑板的少年，还有抱着婴儿的妈妈。大家就这样围着那个直立的、转动着的巨大r0U串（Trompo）站着。那r0U串呈现出一种妖YAn的暗红sE，油脂在火光的T1aN舐下，顺着r0U的纹理缓慢滴落。
「两份塔可（AlPastor），要凤梨。全部配料都要。」我学着前面的人，大声地对着切r0U的小哥喊。
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